Orbes, galaxias y otros cuerpos

A una ninfa perdida en este mundo cóncavo: Loreny Sirit

Y la casa fue universo

Ahora

    sentados      

              viendo el polvo   amontonarse en los adornos de la sala

             sólo queda traspasarnos

                    verter nuestro aliento

en el nido roto del ave que se tornó fuego

Averno

    Entretejidas   van   las sensaciones

Recorriendo  este  cuarto  habitado  por  gérmenes

  Permanezcamos así  carcomidos por los peces

       Quejándonos

                  Quedamente

   Silenciosos

Lavamanos

 Lavamanos

En la bioticidad de ese espacio, sumo borde entre lo gris y lo blanco, entre ese desliz ceraminoso que acuchilla las manos, un fragor escapa, se libera en sensaciones acuáticas, tibias, desorganizantes.

Yo.

A dos fulanas griegas A. C y D. R

Amorfo

Fui sal

             imán

                      vértebra.

He quedado sin piel,

                                  sin carnosidad

                                          sin dedos para hurgar las fisuras

Ahora siendo humedad sólo queda esconderme en el centro del corpus

                                                    en tu silencioso ombligo

***

Como si el agua empapara cada partícula del universo

Cada punto septentrional es una confabulación tuya, de las cuales sólo una me satisface

                     adentrarme en tu cavernosidad

“La literatura funciona como una religión laica”

“La literatura funciona como una religión laica”

El desterrado

     

     Mis pies van desgarrando la tierra, me cimento sobre cuerpos ya carcomidos por el tiempo. Rostros descabezados vigilan mi nacimiento, ángeles caídos salvaguardan el terreno fértil, pútrido de larvas. Me levanto día y noche luchando contra pasos que van y vienen sigilosos por respeto a los inertes. Mi cuerpo se torna robusto de manos intocables, y a pesar de irrumpir en bajos recintos me siento único en esta ciudad del silencio. Soy nativo de esta tierra y amenazan con desterrarme, pero mis dedos van a la lucha para desgarrar la epidermis de los que reiteradamente dicen: ¡maldito Cují!

Páginas desplegadas en un jardín etéreo

Festín

A Jayling Chirino

Ante su volcánica voz sólo queda desnudarse

Prescindir de los miembros

Brindar por el último sorbo de creación

Por la vastedad de la gracia

Por la desvergonzada vibración que se escabulle bajo su piel

Inutilidad

Se entrelazan las manos buscando la dimensión limítrofe; las direcciones se bifurcan tejiendo redes con nuestra respiración ¿Son retazos del tiempo los que se posan sobre tus dedos? El lecho es profuso en relieves, pequeñas montañas que esconden entre hendijas el secreto de esta noche. Nuestra ardua labor ha dado sus frutos: aquel pequeño rincón lleno de hastío casi nos deja. Ahora mis pies creen ser los años que recorren tus piernas, qué locura más tonta, si para tocarte no vasta la eternidad y el siglo se disgusta cuando te ve. Es como si estas vicisitudes quisieran preparar una hecatombe, pero  de lo que aún no se percatan es que el vibrar de tus poros sopla todo vestigio que reposara sobre tu piel.

Ideología para untar

La ideología es

mermelada que se unta en la superficie suave del pan.

YO.

Vellos incipientes pueblan tus piernas,

Tus húmedos labios sorben un cappuccino,

Paso las páginas de un periódico habitado de próceres.

Tu pelo de gringa se mueve al vaivén de las miradas,

Mi café se enfría,

La falda roja se ajusta a tu cadera imperial,

Mis dientes juegan con el líquido salivoso,

Tus senos se asemejan al Everest,

Mi virilidad decae estúpidamente

Te levantas,

Desapareces en la multitud hambrienta,

Te dejo ir,

Estarás en una de esas marchas obligadas.

Me Jugaré  el número 7 –digo entre dientes-

Enciendo el último cigarrillo,

Y sigo mi campaña exhaustiva.